Must
În Septembrie două mâini reci îmi acoperă ochii şi pulsează trepidant ca picurii şi stropii Şi vor să ţină-n pumnul încleştat bucăţi de soare sfărâmat sub pleoapele-mi de toamnă. În Septembrie, îţi spun just, îmi pare că ai gust de must.
Scrie ca să păstrezi florile gândului tău, pe care altfel le ia vântul. (Nicolae Iorga)